Poesía

Hay días en los que escribo, intento escribir. Pero la poesía no sale. No se deja. Se encapricha. Yo la acaricio. Irónicamente, le hablo bonito, y ella me regala uno que otro fragmento en uno de sus suspiros con olor a rosas. Y yo, no conforme, la acaricio otra vez, la mordisqueo suavemente, juego su cabello; luego, con mis dedos, lleno el espacio que queda entre los suyos; beso sus manos... y entonces, lentamente separa sus labios y me revela los secretos que me guarda.